{ } Éditions Al Manar Arts et littérature des pays du Sud méditerranéen
le livre , l'auteur , l'illustrateur, la critique
Collection "Méditerranées"
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Poèmes de Anne Rothschild. Illustration Rachid Koraïchi.
ISBN 2-913896-58-1 ; 18 euros. |
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Quatorze dessins de Rachid Koraïchi accompagnent les textes de Anne Rothschild. Chacun des exemplaires de tête est rehaussé d'une encre originale de Koraïchi.
Tout commence la nuit, ex. n° 1. Collection
privée
n° 2
n° 3
n° 4
n° 5
n° 6
n° 7
n° 8
Tout commence la nuit, ex. n° 5. Collection
privée.
n° 9
n° 10
n° 11
L'auteur
Anne Rothschild, née
à New York en 1943, double nationalité belge et suisse,
partage son œuvre entre des activités graphiques et littéraires.
Tout en réalisant régulièrement des expositions à Paris, Jérusalem, Genève, elle publie des recueils de poèmes, dont Les Palais du désir, chez Empreintes, Lausanne 2004, des romans ainsi que des ouvrages de bibliophilie.
Elle réside à Paris où elle dirige l'action pédagogique du Musée d'art et d'histoire du Judaïsme.
Son travail de graveur unit dans une même image silencieuse des formes souvent évanescentes à des fragments de manuscrits hébraïques qui tissent la trame du paysage. Sa peinture, comme sa gravure, traduit inlassablement, une quête de lumière, ancrée dans une mémoire qui se dérobe. Impalpable reflet, la clarté fait surgir de la feuille, comme du vide, un monde en gestation. Courbes propices à la rêverie érotique, dunes ouvrant sur l’infini... Saillantes ou caressantes, elles incarnent les multiples visages de l’univers, parcourues par des forces reliant le visible à l’invisible.
A. Rothschild signe le tirage de tête de Tout commence la
nuit
Rachid Koraïchi est né en 1947 à Aïn Beida (Algérie) ; il vit actuellement à Paris, tout en intervenant dans de nombreux pays du pourtour méditerranéen. Il expose depuis 1970 dans différents musées et fondations à travers le monde.
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Anne Rothschild : Tout
commence la nuit Dans le droit fil de son
précédent recueil, Le rêve de
la huppe, chez le même éditeur, Anne
Rothschild continue de s'insurger contre les guerres fratricides
du Moyen Orient, territoires occupés contre terre promise,
djihad contre diaspora, symbole contre symbole, mémoire
des uns contre désespoir des autres. Si Daniel Barenboïm
qui fait jouer ensemble musiciens israéliens et palestiniens
a opté pour la double appartenance à l'état
d'Israël et à la Palestine, l'union des deux identités
aujourd'hui ennemies, Anne Rothschild, pour sa part, oppose
la paix du poème à la violence borgne de tous
les nationalistes sourds au discours de l'autre. Démarches
convergentes. Le message de paix s'inspire lui-même des
textes sacrés dont se prévalent la plupart des
protagonistes de ce conflit sans fin ou, plus exactement, sans
autre fin possible que négociée, dans le respect
de la dignité et du droit de chacune des parties. Tout
commence la nuit s'ouvre sur une dédicace à la
mémoire de toutes les victimes de la guerre du Liban
de l'été 2006 et par l'annonce plusieurs fois
millénaire d'une sortie de chaos avec la levée
de l'ancêtre commun aux trois monothéismes, un
juste nommé Abraham… Plusieurs citations en exergue encadrent
l'œuvre, tressent des filiations, du Zohar à Ibn Arabi
: " Nous sommes dans la nuit / en pleine lumière
du jour, " de Jean de la Croix à Mahmoud Darwich
: " La paix, chanter une vie, ici, dans la vie / sur la
corde de l'épi… " Ménaché
Avec ce long poème, l'écrivaine et plasticienne belgo-suisse Anne Rothschild poursuit sa confrontation au conflit israélo-palestinien, qu'elle interrogeait déjà dans son recueil précédent, en collaboration avec le même peintre algérien Rachid Koraïchi. Dans Le rêve de la huppe (Al Manar, 2005), la poétesse faisait dialoguer les voix de la huppe, messagère de l'invisible pour les mystiques musulmans, de la Sulamite, de l'amant et du choeur des filles de Jérusalem pour donner à entendre un espoir — fût-il fragile — de réconciliation. Un espoir que l'histoire a tôt fait de démentir : dès juillet 2006 éclate le conflit israélo-libanais et «la huppe avale son rêve». Ce deuxième recueil fait donc tragiquement suite au premier pour faire entendre, à travers une polyphonie énonciative plus indistincte, le chant de désespoir et d'impuissance des femmes, dont la fécondité semble vouée à l'affrontement. Est alors invoquée l'unité spirituelle des trois religions abrahamiques face à leurs promesses non tenues : «Bien que nos livres aient puisé à la même outre / vous vous êtes dressés contre la maison qui vous a chassés / au nom d'un même père / nous avons rasé vos murs et vos enfants lapident nos fils.» Un chant plus que pessimiste donc. Pourtant, «Tout commence la nuit» : ce très beau titre résume magnifiquement la tension originelle de l'obscurité et de la clarté à laquelle Anne Rothschild semble ici rapporter l'horreur du présent. Comme si, lasse de constater la contradiction entre les promesses en gestation et l'engrenage de la destruction, la poétesse interrogeait cette fois la faille au coeur du magma originel : «La lourde torsade de chair, de sang, et de sperme que déroule la nuit tourne et retourne dans l'ornière de sa cassure.» Cette tension poétique est finement rendue par l'alternance formelle de poèmes en prose et de poèmes en vers libres, alternance qui met en scène le dialogue entre la parole mythique des peuples fondateurs et l'histoire individuelle. Une grande force se dégage du foisonnement énonciatif du texte, qui culmine en un avertissement répété, aussi lucide qu'universel : «Nous sommes tous des errants promis au désastre.» Pourtant, l'imminence de l'horreur coexiste toujours avec l'espoir. Peut-être parce que, si la violence est atavique, le tissage des générations, «que nous, femmes, aurons l'infinie patience de rapiécer fil à fil» est aussi appelé à garantir une mémoire salvatrice. Peut-être aussi parce que, au coeur des meurtrissures des peuples, des voix individuelles peuvent encore échanger leur intimité, «tendresse aussi frêle que buée sur les lèvres / genèse du souffle / mêlant salive et semence / concert de voix mouillées [...] le temps d'une respiration et je serai celle qui ouvre la voix de la paix». Que la gravité d'une telle thématique ne nous empêche pas d'évoquer la netteté toute tranchante de certaines images : «Des voies que nos rivages ont emportées / Traversent le monde d'un bout à l'autre / Comme des cris d'arbres qu'on abat», ainsi que le bel équilibre du texte et de l'image à travers les dessins, à la fois sobres et fourmillant de symboles, de Rachid Koraïchi. L'art ne peut sauver le monde, certes, mais il témoigne ici d'une collaboration réussie pour en questionner l'insensé. Geneviève Hauzeur |